Hortensias

lavanderas

El beso de la despedida

Caballo

 

Niña con gallinas

 

Manta 2025

 

Mantelería para Sara

Caprichos dulces

YO CREO EN DIOS.

Muchas veces he pensado en la muerte, en el más allá, ese misterio que tanto atemoriza a unos e intriga a otros y, que los (o nos) lleva a averiguar qué es lo que hay detrás, algunos dicen que no hay nada y otros que les da igual.
Yo me pregunto muchas veces, -sabiendo que el cuerpo sí es corrupto, que se funde con la tierra por que tiene materia carnal-, si los sueños siendo de materia espiritual, algo etéreo, se pueden borrar tan fácilmente, si las inquietudes, los proyectos y las ansias de vivir y de amar se quedan en el olvido, entonces ¿qué pasa con los recuerdos...? ¿Y el pensar...?
El futuro añorado, soñado tantas veces, aquél que todos tenemos en mente como lejano, lleno de bienestar y tranquilidad ¿no se realizará...? ¿Y el pasado...? ¿Eso también se va?
Las caricias que hemos regalado con tanto afán, los besos de cariño o de amor que dejamos impregnados en los demás y que nos generan tanta dicha, energías positivas capaces de mover el corazón de los demás ¿eso también se va?
Las cuentas... las letras... el don de dibujar...el construir con las manos... formar un hogar... pasear... pensar... o un simple meditar, ¿eso también se va?
Alguien me dijo una vez que todo lo que sale de nuestro espíritu se volatiliza, como se volatilizan las ondas de radio, que las lanzamos al aire y desaparecen sin más; me niego a pensar que esa energía capaz de hacer que un instrumento sin vida actúe, o que mueva un objeto, se desvanezca con tanta facilidad, cuanto más nuestro yo interno que con una palabra es capaz de hacer reír o hacer llorar, que nos mueve a actuar con una simple mirada y que con el roce de un simple dedo hace que el corazón lata con menor dificultad, me niego a pensar que todo ese espíritu, energía interior, se pierda sin más.
Un tiempo triste se recuerda lejano, el tiempo de los seres queridos que se han ido, algunos dicen que ya nunca, de ningún modo, volverán, no lo creo.
¡Para qué tomarse tanta molestia en fabricar un ordenador, por ejemplo, si no tuviese mayor utilidad que unos míseros segundos! Con mayor razón, pienso yo, el cerebro humano que es capaz de almacenar bibliotecas enteras de saber, de llenar estanterías enteras de recuerdos, y que es capaz de formar y deformar complejos sistemas para amoldarlos a su interés, todo eso ¿para qué? ¿para nada? ¿para vivir apenas 70 u 80 y después desaparece? No lo creo...
Yo creo más bien, sí, creo firmemente en que un mañana mejor nos espera, en un mundo adonde se viva feliz, ese mundo que llevó a historiadores a inmortalizarlo en sus escritos, a los aventureros intrépidos que gastaron sus vidas en buscar en los confines de la tierra incansablemente esa fuente de la vida o de la eterna juventud como Ponce de León; creo en ese “Shangri-Lá” como el del escritor James Milton, o como el de “Un Mundo feliz” de Aldous Huxley; Yo creo, sí, en que la vida no se limita sólo a nosotros y nuestro planeta, ¿a qué si no esa búsqueda interminable de lo desconocido en otros planetas? ¿a qué la espera de que un ser humano o una cara conocida nos dé la respuesta? No soy yo sola la que busca, no.
Yo creo en un creador inteligente, que hizo los cielos para deleite de nosotros, los humanos, criaturas que formó con tanto cariño y tesón y en las que puso tanta confianza, de no ser así ¿para qué crear tanto si nadie lo va a habitar?
Creo, sí, en el que hizo el mar y el enjambre de criaturas vivientes, conocidas y desconocidas, aquellas que tanto dejaron volar la imaginación de los navegantes y de los poetas, seres prodigiosos que inventaron miles de relatos fantásticos, hipérboles de monstruos, fábulas de sirenas que animaron las veladas de familiares y amigos al calor de un hogar o que relataron fantasiosamente en las tabernas, un mundo avivado por el aroma de alguna exquisita cazuela de comida y paladeando un buen trago de licor.
Creo en el ser dadivoso que alfombró los valles de tulipanes, de margaritas, de romero y espliego, azucenas y rosales, explosiones milagrosas de colores que renacen cada primavera y nos invitan a recoger en los pulmones esa dulzura de aromas, dadores de vida que nos hacen sonreír.
Creo en el que le dio sonido a las olas, caracolas en vaivén, espumas alborotadas, encajes de mar encrespada, olor a sal, caricias de algas enredadas jugando a nuestros pies.
Creo en el que dejó correr, montañas abajo, los manantiales cristalinos, fuerza magistral de cataratas, jugos básicos para la vida de todo ser, creo en su delicadeza y gran amor dejando caer el agua en forma de nieve, curanderos de sed.
Creo en el que dio esplendor a la luz del sol dorando la mies, creo en el que dotó de melodías a los pájaros, gorgoritos acompasados, invitando a la continuidad de la especie, creo en el mismo Ser que le dio colores al arco iris, el que le dio néctares y sabores y texturas a las cosas... creo en el amor.
Creo firmemente en Aquél que nos prometió por medio de Juan una vida sin muerte ni sufrimientos, creo en Él, y más cuando nos dio garantía de su fidelidad rubricándola con la sangre preciosa de su mismo hijo, creo en Él cuando le dijo a Tito que no mentía, que sus promesas se cumplen sin falta, no vuelve a Él su palabra sin resultados; creo en Dios, sí, creo en Dios y bajo esas promesas y garantías espero su cumplimiento.
Quiero luchar por ese lejano sueño, lejano y a la vez tan cercano... tan mío... tan real... que incluso puedo palparlo con las manos, puedo sentirlo tan cerca que ni me atrevo a dudar, iré caminando paso a paso, cada vez más convencida porque sé tan certeramente que entraré en él si no me canso, por eso, mis deseos son de invitar a todos aquellos seres a los que les tengo profundo cariño a creer y a acompañarme. Hoy tengo un pie en la puerta y el otro en el umbral de ese paraíso, he sido invitada a participar en tan grandioso proyecto, espero estar a la altura de merecerlo y de aprender a conservarlo.
A veces me pregunto si no soy demasiado egoísta para pensar que sólo creo por lo mucho que me puede dar, a veces me avergüenzo por esperar tal herencia sin merecerlo, a veces medito si mi amor por Él es fidelidad completa... creo en Dios, aunque no sepa con certeza hasta que punto le amo.
Yo creo, cierto que creo, aun así, si no hubiese nada más, ningún mañana esperanzador, ningún paraíso, me bastaría con vivir hoy sabiendo que al menos existe la justicia, me conformo con lo que me dio, un conocimiento pleno, pero yo he creído, sí, creo por que he visto su mano extendida en vestigio de invitación, he sentido su abrazo alentador y franco, he visto su amor. Por eso mismo... creo en Jehová Dios.

Abstracto. Oleo paletilla y pincel

Peces para mi nieta Sofía.

Caballos indios (oleo)

El viejo y el mar.

Más amapolas

Amapolas

La joven de la fuente

Flores, abstracto, óleo.

Homenaje a los que sufren por el SARS covi 19

Mis queridos amig@s que sepáis que estamos aplaudiendo todas las noches por los que trabajan con los enfermos y para los enfermos, y también en especial por los que están padeciendo este virus.
⁃ Aplaudimos por vuestra recuperación
⁃ Aplaudimos para que no flaqueen vuestras fuerzas.
⁃ Aplaudimos para que sepáis que aunque no podamos ver

os os sentimos.
⁃ Aplaudimos para que nos escuchéis.
⁃ Aplaudimos para enviaros esperanza.
⁃ Aplaudimos para deciros que os queremos y esperamos.
Os queremos en las calles, en los parques, en los metros y autobuses, en el cine y teatro, en los restaurantes y terracitas. Os echamos tanto de menos que no nos acostumbramos al gran vacío que se nos queda por no veros. ¡Volved a casa! ¡Os esperamos!

Barco: El conquistador.

Caja secreta.

Castillo de Enrique II de Trastámara. Óleo sobre lienzo

P

rioridades.

                Siguiendo el hilo de Sofía Cantalapiedra (Cuando la maternidad te coloca en tu sitio) he de decir que es cierto, que las prioridades, o el orden de prioridades, marcan el ritmo de las vidas, no es que unas sean mejor que otras, no; es que ponemos el orden según nuestras necesidades, nuestros gustos o nuestras preferencias. Todos hemos de priorizar a diario cuestiones cotidianas o de relevancia, dependiendo de la urgencia o los gustos que impongamos.

                A veces nos arrepentimos de haber tomado una vía en vez de otra, otras veces nos alegramos de haber tomado una decisión acertada para ese momento; no siempre es lo mismo para los demás que para nosotros, ni los caminos de los demás siempre son más acertados.

                Esto me recuerda, si me lo permiten que lo relate con carácter simpático, a una cuestión que sin querer me vi envuelta; contestando airada a una pregunta acerté con la cuestión de la prioridad que le di a mi vida. Déjenme que lo relate:

                Hace unos años me llamaron para que limpiase un apartamento, ya que yo me dedico a la asistencia del hogar, o sea limpiar casas por mi cuenta. En él habitaban de veraneo dos mujeres entradas en años, cuando digo entradas en años hablo de los noventa, arriba o abajo.

                Las señoras en cuestión eran hermanas y solteras, trabajadoras en su juventud en ministerios, huérfanas de militar. ¿Qué por qué doy tantos datos? Se preguntarán. Porque quiero resaltar que eran mujeres a las que la falta de la economía no las había visitado en su vida. Tenían piso en Madrid mirando al parque del Retiro, un apartamento en plena Costa del Sol, mirando a la playa, y del que eran asiduas en sus visitas a dicho apartamento.

Su trato con los vecinos siempre fue amable, y simpático; cuando me propusieron desde la portería el tema de limpieza… yo, francamente, me desviví por atenderlas, claro está, no por el dinero, más bien por el sentido de prioridad que una pone a veces, por aquello de mujeres solas… mayores… amables…etc.

                Bien, llega el día acordado, me presento puntual, con ganas de ayudar, después de las sonrisas de presentación, y de los saludos formales, les pregunto que qué quieren que haga, y que por donde empiezo.

-          Bueno, -me decía la más mayor-, puedes empezar por la terraza, te he preparado un cepillo para que limpies las sillas de la terraza, que son de hierro y pintadas en blanco, ¡mira qué bonitas son!

Me llevan dirección al balcón y caminan una detrás de la otra a paso tortuga, lo normal a esas edades, yo lo entiendo. Me muestran el balcón y las sillas que quieren limpiar, muy bonitas por cierto, de forja blanca, haciendo juego con la mesita, muy ornamentadas, muy pesonas para mi gusto, no para el mío en concreto, más bien pensaba en sus edades y fuerzas. Me da instrucciones para que use un “bañito” (un cubito de plástico) con agua y amoniaco y un cepillo para el trabajo. 

-          ¿…? ¡Era un cepillo de dientes!

A decir verdad me quedé un poco perpleja, pensé que con eso me iba a tirar todo el día, y viendo que aunque la casa no era grande, iba a echar más horas de las que pensaba.

-          ¿No sería mejor usar un cepillo más grande? Les comenté yo, además si quieren limpiar el resto de la casa se nos hará tarde.

-          No tenemos otro, yo lo uso para limpiar por los agujeritos que son pequeños.

-          No se preocupe yo traigo mi propio set de limpieza y creo que tengo uno más grande. De todas formas usaré el suyo para las oquedades pequeñas.

No parecían muy contentas con la solución, pero las dejé pensándolo en el balcón mientras yo me escapaba por un lateral en un descuido, en busca de mis cosas de limpieza.

Ahí es donde me di cuenta de que el trabajo iba a ser más de psicología que de limpieza, lo digo porque no me dejaban andar contándome toda su vida desde que nacieron hasta ahora. Cada vez que intentaba coger agua de la cocina me decían que en la cocina no entrase. ¿…? Yo necesitaba el agua, así es que me dirigía al baño a ver si allí podía cogerla desde la ducha. Ahí estaba el problema… el pasillo era estrecho, las dos mujeres escoltándome caminando a paso de tortuga, hablándome de sus logros y su acaudalada familia. No podía meterles prisa, ni decirles que me interrumpían mi trabajo; ante todo paciencia y cortesía, me decía para mis adentros, pero me reconcomía de los nervios. En ocasiones aprovechaba los descuidos de las dos hermanas para tomar un atajo por la habitación que comunicaba con el balcón, y que me llevaba al baño. Menos mal que se cansaban y se iban a sentarse al sofá a dar una cabezadita. ¡Les duraba poco!

En cuanto abrían los ojos volvían a perseguirme, y a ponerse entre la escoba y el recogedor. Volvían a mencionarme de nuevo sus actitudes para la pintura y la escultura, me llevaban con el ¡mira! ¡mira! a donde tenían una escultura hecha de papel de periódico pintada, y un cuadro que le habían hecho a su difunto padre militar, ¡eso unas diez veces! No había manera de trabajar en condiciones, para cuando me dejaban moverme ya no me acordaba qué estaba haciendo yo, si barriendo o limpiando cristales. Y claro está, en cuanto me localizaban con su lento andar volvían a escoltarme y a ofrecerme un zumito, “lo habían comprado parta mí”, decían mientras me apuntaban a que usase un vaso para tomarlo. ¡Qué lástima llegar a viejo y sólo! Aunque estas señoras eran dos supongo que con los años que ya tenían era como estar solas, no había mucho que contar, habían pasado toda la vida juntas.

Pues eso, que entre despiste y despiste podía adelantar en el trabajo; cuando las veía venir a las dos en fila, y a pasito a pasito, yo intentaba dar la vuelta en círculo por el salón al balcón,   de allí a la habitación y al cuarto de baño, y este a su vez daba al pasillo del salón. Mientras hacían el recorrido me daba tiempo para limpiar algo. Me hablaban de sus cosas desde lejos, y yo asentía con un “aja” desde lejos también, y cuando las veía llegar otra vez les hacía el recorrido, pero esta vez al revés. ¡Pobres! Ahora me dan lastima, pero entiéndanme, es que si no lo hago así aún estoy allí intentando salir del placaje que me hacían con sus charlas y batallitas.

Con tanto paseíto persiguiéndome al final les dio un sueño más largo y ahí las tenía a las dos en los sillones correspondientes roncando a pierna suelta. ¡Ahora sí que pude adelantar bastante!

En un pis pas pude hacerles las camas sin que me levantasen las sabanas tres o cuatro veces para enseñarme sus colchones nuevos, me decían con sonrisita de media mueca: “Nosotras no nos orinamos”. Pude fregar los suelos sin que me los pisoteasen, y limpiarles el baño con lejía sin que me dijesen que olía muy fuerte.

Pero cuando iba a entrar a la cocina… ¡zas!, se despertaron como a quien le suena una alarma de una central nuclear… y enseguida me dijeron que en la cocina no; la verdad es que la cocina era lo peor de la casa, ¡pero si en la cocina no, es que no! De nuevo volvieron a rodearme en el estrecho pasillo de lo que da un apartamento de playa, y volvieron a contarme de su bienestar en la casa de su padre militar, de sus ganancias y su educación, de sus artes para los estudios y sus logros de trabajar en ministerios etc… etc… Cuando les dije que a mí también se me daba bien lo de la pintura y que había escrito algún libro que otro… sacando el móvil pude enseñarles mi web y algunos cuadros que tenía expuestos… las dos se miraron la una a la otra, y sin reparos me preguntaron que por qué me había puesto a servir (servir en el argot de los años 50 querían decir ser una criada, una chacha).

Ahí sí que me vine arriba yo y les dije: “Señora, porque yo desde chiquita me dediqué a montar una familia y no a vivir de mis padres, este trabajo me permite ganar un sueldo dignamente, atender a mi familia numerosa, y a dedicar las horas al mundo laboral que a mí me vengan bien, sin llevarme el trabajo a casa”.

¡ZASCA! ¡Prioridades señoras, prioridades! Cada uno gasta su tiempo y vida en lo que le venga en gana. No les dije eso, por supuesto, pero con ganas me quedé. Claro está que yo no tenía padres con sueldazos ni herencias, ni piso en el retiro de Madrid, ni apartamento de playa, pero si tenía una casa, y un monedero con dinero a diario, y la vida repleta de todo.

¡Jolines! algo no debió de gustar porque no volvieron a llamarme más. Me pagaron y adiós muy buenas. Lástima, porque yo las tenía en estima por aquello de la edad y hacerle bien a los mayores. En fin, cosas que pasan. ¿Saben qué? Al mucho tiempo me enteré del por qué no querían que entrase a la cocina; una de las pocas veces que salieron a comer fuera se les olvidó coger las llaves de casa a las dos, y claro a la vuelta no tenían como entrar. Bajaron de nuevo a la portería y llamaron al portero en su hora de descanso para que buscase a un cerrajero y poder entrar en su casa, pero cuando este les dijo lo que cobraba… se llevaron las manos a la cabeza.

-“¡Qué barbaridad, válgame el señor!

 ¡Que no venga, que con eso ponemos puerta nueva!

Mejor que entre el portero por la casa del vecino y salte de balcón a balcón.

-Yo me decía para mis adentros: (Total, son cuatro pisos de altura, separados por un cristal de vidrio armado que no se cae porque tienen una malla metálica dentro, que si no ya estarían en la calle porque estaban como un puzle, y para más inri el toldo estaba sujeto a la baranda, o sea que si se cae el portero… hay más porteros para reemplazarlo) 

Ahí es donde el portero me contó lo de no entrar a la cocina, parece que guardaban las llaves en las cacerolas y algunas joyas de valor entre los cacharros. Cosas de viejitos.

Con este relato quería dejar constancia de que las prioridades de unos no son las de otros, cada cual pone énfasis en los asuntos que mejor les convenga; ya ven, al final las pobres señoras fallecieron en una residencia después de encontrarlas tiradas en el suelo de su piso de Madrid, por tres días, parece que una se cayó y no podía levantarse, la otra fue a ayudarla y se quedó también tirada en el suelo. El portero al ver que no bajaban a comprar el zumo de las mañanas le extrañó y dio parte a las autoridades. El juez se hizo cargo de las dos ingresándolas en una residencia, sus pertenencias y sus ahorros fueron a parar a ONGs y a la iglesia. No tenían descendencia, no quisieron gastar en su atención personal y se vieron aguantando en una residencia el impedimento de no volver a su casa, por orden del juez, hasta su fallecimiento.

Yo aquí estoy priorizando con mi futuro, si podré entrar a una residencia cuando esté viejita, porque dinero no hay para lo que piden, o meterme en casa de uno de mis hijos a molestarlos, ya veré llegado el momento, ve tú a saber a dónde iremos a parar. 

Abuelos

Abuelo pelando patatas, óleo.

Granero y coche

de venta en Carrefour Estepona

Abuela óleo

Flamenco, óleo.

Alexis regando, óleo.

Otro gato, este a oleo.

Programa de TV castilla/ Leon sobre mi pueblo La Fuente de San Esteban, las fotos de boda son mis familiares y la niña de colegio es mi madre.

https://www.facebook.com/la8salamanca/videos/1867110353504006/

Oleo girasoles en fuente

Mantita para Migue

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Crónicas Cazurras

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Crónicas Cazurras

Ya está a la venta el libro Crónicas Cazurras, libro en clave de humor que refleja en parte las vivencias de un pueblo de Castilla: La Fuente de San Esteban. También contiene algunas anécdotas de vida en otros lugares.
Se puede pedir en cualquier librería bajo demanda o bien mandando email a:
http://www.vampirodelibros.com/

Tríptico en aglomerado, patina, sabby de fondo, óleo

Despistes.

Relato: Uno cortito, de despistes.

                Verán, una aún está fuerte y capaz, como cuando era joven, o eso al menos es lo que creemos, que con un esfuerzo que se haga ya tenemos lumbago o ciática, por no hablar de las tonterías que hacemos, yo no, aún no, no como mi madre, por ejemplo, que andaba loca buscando las gafas de un lado para otro, y cuando le pregunto que qué busca me dice que las gafas, que no sabía a dónde las había puesto, hasta que le dije:

-          Alma de cántaro,  ¿qué es lo que llevas puesto que te hace ver bien?

-          Hay hija, (Dice tocándose las gafas en la cara) que tontería, si es que me tienen loca los nietos, y claro una ya no sabe ni lo que hace.

                O como cuando J.J. sale de casa y le pregunto:

       -¿Llevas los dos móviles? (El del trabajo y el particular)        

       - Si, mira, unoooo y dooos. (Lo dice con guasa, como quien quiere decir que aún no anda perdiendo la cabeza)

                No hace más que llegar al trabajo y me llama angustiado:

-          Oye, no habré soltado ahí el móvil, que con las tonterías tuyas ya me has liado.

-          A ver, deja que mire… pues no, ¿Cuál te falta? ¿El de casa o el del trabajo?

-          El de casa, el de casa, que el del trabajo lo estoy viendo encima de mi mesa y el otro no lo encuentro.

-          ¿Desde qué móvil me llamas entonces?

-          Tu, tu, tu, tu, tu.

                Me colgó sin darme la opción de decirle eso de… alma cándida… que ya estas como mi madre….

                Bueno pues algo parecido me pasó a mí en casa de mi hija, he de decir en mi defensa que tan sólo había ido una docena de veces a la urbanización donde vive ella.

                 Se fueron de viaje y dejaron al cargo de las tres nietas a otra de mis hijas, claro yo como sé que esta no está acostumbrada a cuidar niños… pues me metí también en el encargo de cuidar a las nietas, y allí me instalé una semana.

                Se agotaron los víveres a los cuatro días, decidieron entonces a ir al pueblo cercano a comprar, y me dejaron al cargo de la casa a mi sola, se llevaron a la mayor en el coche, y  las dos peques, que no querían ir se quedaron en la calle jugando con los vecinitos de la urbanización.

-          Mama, cuida de que no se te cierre la puerta, o mejor te dejamos las llaves por si acaso, son estas, no las pierdas, por favor, que no hay más.

                Antes de que arrancasen el coche salí corriendo para recordarles que olvidaban algo, mi hija que no se fiaba de mi me pregunta que si he cogido las llaves, yo le contesto con mucha seguridad que esas cosas no se me olvidan, ella me contesta que me quedo sola en la casa y si me dejo las llaves dentro luego no podemos entrar ninguno.

-          No te preocupes, todo está controlado.

-          Si te pasa algo llama a las chicas que rompan la mosquitera, y te salten por la ventana.

-          Tranquila que aún no he cumplido los sesenta, mira, las llaves, ¿lo veeees?

                Se van, los despido desde la carretera, me dispongo a entrar a casa de nuevo, y meto la llave del portal…… Nada que no da vuelta, la saco, la meto de nuevo…. Nada que no, entrar entra, pero no va ni a derecha ni izquierda. Lo intento una vez, dos, tres, cuarenta, un sol de justicia me estaba haciendo sudar, y yo pensando a ver a quien llamo ahora que baje y me habrá, si no conozco a los vecinos,  y encima hay pocos en el bloque. Después de llamar a unos pocos de timbres baja un joven descalzo a abrirme y me dice:

-          Señora, ¿no habrá cogido usted otras llaves?

-          Pues no, que estas son las únicas llaves que tenemos para abrir. (El joven se cree que ando senil y he cogido otras llaves equivocada)

-          Bueno, pues tenga cuidado no sea que se le cierre la puerta del bloque y no pueda entrar en casa, que nosotros nos vamos a la piscina y no queda nadie en el bloque.

                Lo miro, le agradezco que me haya abierto y espero a que se marche, así me da tiempo para ponerle un cartón a la puerta para que no se me cierre el portal, por si las moscas.               Cuando ya oigo que cierra la puerta de su casa, me dispongo a meter la llave en la puerta de la de mi hija, que vive en el bajo, y la saco, y la meto, nada que no,  me mosqueo yo sola pensando que algo anda mal, yo estaba segura de que eran las llaves y de que la puerta era el bajo izquierda, lo que me mosqueaba era que entrar entraba, pero ni a derecha ni a izquierda, oigan media hora tirando de la puerta, empujando, subiendo, bajando, nada de nada.

                Bueno, pues a buscar a las peques, que a unas malas rompemos la mosquitera, y ellas me abren desde dentro. 

                ¿Creen que es fácil encontrar a los niños en una urbanización grande? ¡Ni a voces los encontraba! Ni mirando por toda la urbanización, ni preguntando a los que se asomaban a las ventanas por si habían visto a los niños, unos te mandaban al parque, otros a la piscina, otros al jardín interior; Por ningún sitio aparecían, oigan, las voces que se oían eran de otros chiquillos, pero de mis dos nietas nada de nada. Alguien dijo que a ver si se habían metido en casa de algún amiguito. ¿Cómo se llaman sus amigos? Pues ni idea oiga, yo solo los conozco por: “Mis amigos”. 

                Después de agotada, acalorada, mosqueada, y todas las “adas” posibles, me rendí. Me dije que me esperaría sentada en el rellano, a la sombra al menos, a que regresasen de comprar y ya veríamos como hacer, al menos tardarían unas horas en volver. En fin, que me resigné a ser yo ahora el motivo de risa y la anécdota para los restos, eso de “Te acuerdas de tu madre que  no habría la puerta y se quedó al sol…. “

                Pues me volví cabizbaja al portal  en busca de sombrita… miro la puerta… no tiene cartón… (Algún idiota ha salido y me ha tirado el cartón, me decía para mis adentros)  Miro por los alrededores y ni se ve cartón en el suelo, miro al portal siguiente y veo el cartón puesto en la puerta.

                Miro arriba al número, miro arriba al portal siguiente, me pongo a pensar, callada me dirijo al portal sin cartón, abro a la primera… meto la llave en la puerta de casa, a la primera abre… cierro tras de mi sin que me vea nadie…  y a disimular.

                ¿Qué pasó? Pues lo que están pensando, que me confundí de portal y me empeciné en que era el otro. Cosas que pasan, pero no vayan a pensar que yo también desvarío ya, no, que vaaaa, es que solo había ido unas doce veces a esa casa y aún no había memorizado la ubicación, y yo por desgracia soy de las que entran al centro comercial y como me den dos vueltas ya no sé dónde está la salida, en eso me parezco a mi pobre padre, que se perdía en el piso nuevo y no encontraba el salón, y eso que no medía más de 75 metros la casa.

                En fin, cosas que pasan.

Pez koi, acrílico ¿abstracto?

Mi último cuadro. (Por ahora)

Ciervo, oleo.

EL ATAÚD.

EL ATAÚD.
Este relato no va de muertos, si no de vivos, que son los que más miedo dan; Por si esperaban una historia macabra, que uno se hace ilusiones y al final se desilusiona por no aparecer el inquilino del ataúd.
Verán, corrían los años 50, más o menos, por La Fuente de San Esteban, donde las jóvenes casaderas o recién casadas, acudían a aprender a coser, o ya cosían para otros, era una manera de ganar unas perras para casa, no daban mucho, pero perra gorda o chica que entraba en casa bienvenida era. En la Sección Femenina, que era una asociación creada para las mujeres amas de casa, o futuras amas de casa, se podía aprender la costura, el corte y confección y los arreglos de los trajes típicos.
Se hacían algunas señoras, a medida, los trajes típicos de Salamanca, el afamado traje CHARRO, con todas las letras, ¡sí señor!, que no sé si será el más bonito de España, pero seguro que es el más costoso de hacer, con tanto abalorio y lentejuela, que si el jubón, que si la esclavina, el mandil, el manteo, el pañuelo de los hombros, las medias caladas, los peleles, etc. etc. Pues eso, que había quien pagaba y había quien se dejaba los ojos en los hermosos bordados; para aquellos años no solía haber instalaciones preparadas para esos menesteres, así es que se hacía en un local a donde las jóvenes, como rutina, acudían a coser.
En este caso la infraestructura se reutilizaba para el negocio inquebrantable de la funeraria, bueno funeraria, funeraria… no sé, aprovechaban el espacio para colocar los ataúdes, alguno que otro amontonado uno encima del otro, y uno de exposición subido en borriquetas, en algún lugar habría que ponerlos, que entonces no se conocían ni los tanatorios, y allí es a donde iban nuestras madres y tías a coser, por ejemplo mi Madre Pepa, y mi tía Fore.
Viendo que no había mucho a donde ir a divertirse algunos jóvenes hacían de las suyas a donde podían, cualquier lugar era bueno, un inciso, nuestros jóvenes de entonces hacían botellones, no como los de ahora, pero sí que compraban una caja de caseras y se reunían alrededor de ella para beber y hartarse de reír, a lo que íbamos, después de reunirse unos pocos a alguno se le iluminó la cebolleta que tenían por cabeza, y pensaron en gastarle una broma a las mozas que estaban a punto de entrar a la costura.
En esas andaban ideando su fechoría, para cuando llegó la hora de entrar las señoritas ya habían montado su gatuperio (embrollo) se quitaron del medio disimuladamente, serios y muy formalitos esperaron a recoger los resultados.
Entran las chicas calladas, como quien entra a misa, es normal, lo de tener ataúdes en el local no era frecuente, y si encima no estaban acostumbradas a ver muchos entierros, pues eso, que ni televisión había para haber visto películas sangrientas de Drácula ni zombis, o sea que no estaba curadas de espanto.
Se sientan, empiezan con sus hilos y cosidos, alguna empieza una conversación tímidamente, cuando se oye un ruido extraño…
¡FRUFRÚ-FRUFRÚ!. (El ruido de la seda o del nailon al rozar)
- ¡Calla que se oye algo!
- ¡Amos anda que se va a oír!
Y el ruido para. Vuelven a tomar confianza y retoman la charla y vuelven a oír un ruido raro… como de rascar y gemir…
¡RAS, RAS, RAS! ¡GRRRR!
-¡Aquí hay alguien!
-¡Pues yo no miro!
-¡Mira tú detrás de las cajas!
-¡Mira tú, que tu padre es guardia civil!
- ¿Y eso qué tiene que ver?
Ahí es cuando se oye un intento de carcajada disimulado, con un gemido largo.
¡JJJJJGRRRR!
Todas se ponen en pie, intentan mirar a ver si hay alguien detrás de las cajas, pero sin moverse del sitio, nada, ni debajo, ni detrás ni delante, ni encima, la intriga estaba servida, ya sólo les queda intentar mirar dentro, pero… ¿quién va a ser la valiente?
-¿Quién anda ahí?
Nadie contesta, tan solo un sonido de rascar madera con las uñas.
¡RAS, RAS, RAS!
-Dios mío ¿habéis oído?
- ¡Sí, ahí hay alguien!
- ¡Mira que si han dejado a alguien dentro y no nos han avisado!
-¡Pues yo no miro!
- ¡Yo tampoco!
Cuando más inquietas estaban, con el corazón palpitando del miedo, con los ojos de par en par mirando para las cajas, un joven muerto de risa les salta por la espalda dando un grito de:
¡GUAAAAAA!
¡AAAHHH!
¡AAAHHH, AAAHHH! ¡AAAHHH, AAAHHH!
¡AAAHHH!

Ni que decir tiene que el susto fue mayúsculo, se dieron la vuelta de repente dejando las cajas a su espalda para ver qué o quién era y sale otro dentro de la caja dando otro ¡GUAAAAAA!
Se dieron de nuevo la vuelta para dirigir la mirada al nuevo sonido, el ataúd que se abrió, ahí alguna ya se desplomó, las piernas les temblaban, la boca seca, los nervios a flor de piel, tardaron un poco en sobreponerse del susto, hasta que reaccionaron y reconocieron las caras de los infractores de la fechoría pasó un buen rato.
Los chicos se quitaron pronto de la vista de las jóvenes, y las dejaron con el susto en el cuerpo. Sí, porque si se quedan…
Ya ven, las anécdotas verídicas que ocurrían en nuestro querido pueblo de La Fuente, con sus gentes llanas y a veces traviesas, y quedan de recordatorio para contar cuando se está lejos de la tierra y la morriña hace mella.

P.D. Gracias a que el chorizo de Salamanca lo hay ya en todas partes, y con un buen cacho de pan, una buena tajada de chorizo culero, y un vaso de vino, se quitan todas las penas. Estoy pensando en comprarme un porrón, como el de mi tío Pompeyo, el hermano  de Teresa la cachurra.

Óleo, peces Koi.

Breve.

“Como ola impelida por el viento,
alborotada,en torbellino movimiento,
espuma blanquecina y juguetona,
así de sacudida yo me siento
al ver venir a tu persona.
La fragancia, olores
del viento contrapuesto,
avisan en murmullo a las flores,
que en suspiros de acompañamiento
oscurecen sus aromas y colores
al paso de tu hermoso temperamento”.

Vestido de Ballet, óleo.

El ratón Federico

El astuto Federico
tiene cola tiene hocico,
la mirada de espía
pata larga y cuerpo chico.

Entra y sale entre los potes
con el queso en los bigotes,
anda a saltos todo el día
escondido y dando botes.

Federico es un moderno,
bebe vino en el invierno,
en verano la sandía,
cata el queso sin gobierno.

Es una lima de acero
royendo de enero a enero,
el queso es su idolatría
y la ropa del ropero.

¡Harta me tiene el gazapo!
Poniendo trampa no atrapo.
Ni con gato se hastía.
¡Como lo pille lo estampo!

Se mete en el gallinero,
se estremece hasta el carnero,
que del miedo escaparía
corneando al ganadero.

Entra en casa del vecino,
se le caga en el comino
que a la matanza echaría
con el pimentón molido.


Luego viene mi vecino,
con la probadura en mano,
toma y prueba, me decía,
lo rica que me ha salido.

A un flautista he contratado,
buenos cuartos he pagado,
dice que no volvería
por dejarlo encantado.

Federico que ha oído
de la flauta su sonido
se ha puesto en romería
sacando el queso y el vino.

Los dos se han emborrachado,
al carnero han sacado
de juerga y correría,
y en sus lomos se han montado.

Con el ruido que han formado
ha salido el ganadero,
pensando que ayudaría
se une al divertimento.

Por si fuera poco evento
el vecino muy contento
saca el jarro de sangría
y la carne que ha embuchado.

¡Harta me tiene el gazapo!
Ya no es uno si no cuatro
que se han puesto en rebeldía,
¡Saco la escoba y lo estampo!

Uno por uno lo atrapo
mientras el vino hace efecto,
aunque gaste más de un día.
¡A los cuatro a tomar viento!

Meditando

Medito en lo que he hecho en la vida,
yo misma me doy un rapapolvo,
luego recuerdo que somos barro y polvo
me doy la vuelta y me quedo dormida.